Ha sido un reto escribir en estos días para el blog. ¿Qué ha estado pasando conmigo? ¡Necesito un clon! Llegó el verano y con eso mi niño de 7 años está conmigo todo el día. Así que estoy ajustando horarios, planes y reorganizándome para continuar con mis metas “blogueras”.
Mientras, no he estado de manos cruzadas con mis metas de escritura. Participé por primera vez en la Competencia Mundial de Cuento Corto Oral 2012 que se llevó a cabo el viernes, 18 de mayo de 2012, en la Universidad Sagrado Corazón, Santurce, Puerto Rico.
Mi cuento “El aprendiz”, fue uno de los 30 finalistas dentro de 102 participaciones. Tuve la experiencia de leer mi cuento para el público y el jurado. Además de conocer a otros escritores y personas con intereses similares. Durante la deliberación del jurado se llevó a cabo un panel que trató el tema del proceso de publicar y hubo debates muy intenso sobre qué es literatura. Participaron del debate y del panel reconocidos escritores y editores.
Estar allí cómo público fue un lujo, añadir a esto ser finalista fue sumamente emocionante.
El cuento finalista es una versión modificada de un cuento que ustedes tuvieron la primicia de leer en este blog en la primera semana de “Versos como detonates” dedicado e inspirado en uno de los poemas de Ana María Fuster.
Les comparto la versión finalista:
El Aprendiz
Marlyn Cruz Centeno
Mateo se paseaba en la calle con la cara pintada y con una guitarra al hombro, siempre estaba cantando y declamando cosas que la gente había olvidado. Todo el mundo lo daba por loco. Le llamaban loco, quizás, por que no tenía un trabajo como los demás y por los días que lloraba angustiado mientras recitaba discursos en la plaza como un poseído.
Mateo sin maquillaje era un hombre bastante joven. De eso se dio cuenta la pequeña Malena el día que se lo encontró en la parada de la guagua, bien vestido y cargando una maleta. Mateo, dijo entonces unas palabras que recordaría Malena siempre: “En un país sin memoria, donde se olvidan las canciones y los poemas, no hay manera para que no se repitan los muertos, sus políticos ni sus calamidades.” Se marchó Mateo y nadie lo vio más luego de aquel día.
Creció Malena para ver en efecto su país como un colectivo carente de memoria, fue testigo de como se repetían los muertos, los políticos y las calamidades. Malena se prometió no contagiarse de la desmemoria y reconoció lo necesario que era contar historias y a veces, refugiarse en un poema. Malena se pregunta si será posible que a través del tiempo Mateo se acuerde de ella. Lo piensa momentos antes de salir a la plaza con la cara pintada y la guitarra al hombro.
¿Si vuelvo el año que viene a participar? No me lo perdería. De hecho, ya tengo par de ideas en mi libreta.
Versos como detonantes VII- Dedicado a la poética de la escritora puertorriqueña Aixa Ardín Pauneto
Inspirado en el poema Padezco, de la escritora Aixa Ardín. Aquí mi atentado de poema:
Nacer en medio del Caribe
por: Marlyn Cruz Centeno
Nacer en esta isla en medio del Caribe
es nacer resistente a las tormentas
es tener polvo de sol en las pestañas
y tener la piel sensible al frío,
es palpitar con el aroma del Café.
Nacer en esta isla del Caribe
es celebración sin causa a cada rato
son besos de ron y anís
con caricias cerveceras.
Puerto Rico es una libertad enajenada.
Es un país desgobernado
con una democracia trastocada en los comicios
donde votan los muertos y los ausentes por igual.
Son propuestas de leyes para buscar tesoros en el mar
y celebrar a las muñecas
mientras cuelgan telerañas de los derechos humanos
y retrasan para siempre la igualdad.
Puerto Rico es un paraíso en el que se nace confundido
con la sonrisa en el rostro gritandose libre
y asociado sin saber que significa.
Nacer en esta isla del Caribe es querer vivir aquí por siempre
y marcharse para nunca regresar.
Se nace con el cuerpo divido,
con la mancha de plátano en algun centímetro del cuerpo
y con la dignidad colonizada.
Ser puertorriqueña es nacer en un lugar paradisiaco y padecer.
Padezco, de Aixa Ardín Pauneto
Padezco tanto esta isla.
Este siglo me pesa como el sistema,
agrede violento toda certeza
entre los imaginarios aurales del discurso.
Reviso constantemente los datos,
contabilizo y registro el ábaco una y otra vez persistente.
Padezco,
reviso
vomito necesariamente los reflejos,
los sinónimos geográficos,
las repeticiones absurdas de la incoherencia.
Padezco tanto esta historia.
Su lengua me mira las tetas constantemente,
memira el pigmenteo, el rizo del pelo;
a veces mete la mano en el bolsillo,
cuenta los centavos, el iuesei moni,
antes de concederme nada,
antes de darme la enésima puñalada.
Padezco tanto esta isla desde mi exilio interno,
así regreso padeciendo de nunca haberme ido,
de huir diariamente del acoso de la colonia sin levantar vuelo.
Regreso a la orila de un país encantado,
regreso a diario a sus brazos calmados,
bebo del oasis diezmal
en el destierro mágico de su ternura,
en la diáspora apasionada de sus rincones.
Padezco tanto esta isla y aun amo
el placer que ocasiona llamarla patria.
De su poemario: La mano izquierda, Antología personal de poesía social y cotidiana
Aixa A. Ardín Pauneto es una poeta puertorriqueña, nacida en San Juan, Puerto Rico en 1967. Recibió el grado de bachiller en Estudios Generales en la Universidad de Puerto Rico concentrándose en estudios multidisciplinarios en lingüística.
En 1998 publicó su primer recopilatorio de poesía, Batiborillo (out of print). En el 2007 publica junto a otros 43 autores en la antología Los otros cuerpos, Antología de temática gay, lésbica y queer desde Puerto Rico y su diáspora. En el 2008 sale a la luz su segundo poemario, Epifonema de un amor (out of print), un libro objeto con edición limitada de 200 ejemplares. Su tercer libro, La mano izquierda, se elabora en el 2010 en edición guerrillera artesanal como una antología personal de poesía social y cotidiana. Este tercer libro se hace disponible también bajo el formato de e-book, Kindle en Amazon.com. Su trabajo poético y narrativo aparece en la edición 2010 de Cachaperismos junto a la obra de 13 otras escritoras puertorriqueñas.
Sus proyectos actuales son vida, poesía, cuento y sueños, no necesariamente en ese orden.
Gracias por pasar a leer,
Marlyn Cé
Nota al lector: Esta es la séptima de diez semanas de escritura creativa utilizando “Versos como detonantes”. Semana dedicada al trabajo poético de Aixa Ardín. Cada semana será dedicada al trabajo creativo de una poeta puertorriqueña.
Breve historia de un corazón post ruptura, de Marlyn Cruz Centeno
El pecho quedó abandonado como un terreno post guerra. Los pedazos del corazón emigraron sin visa a empezar vida nueva en los lugares más extraños dentro del cuerpo. Un fragmento de corazón con guantes y bufanda se enamoraba de ideas de piernas largas que se paseaban en el clima frío de la mente. Mientras otro pedazo del mismo corazón surfeaba en los acuosos ojos y se enamoraba de estar en primera fila en los atardeceres. Una diminuta partícula de corazón que logró alojarse en el dedo pulgar se enchulaba de rozar la tecla espaciadora del teclado y un último fragmento corazonado con gafas oscuras y bikini disfrutaba del calor del sur en un labio vertical.
En algún momento un “bing bang” revertido ocurrirá, un temblor hará que todos los pedazos viajen empujados por una fuerza magnética inevitable al lugar de origen. Un revitalizado corazón palpitará de nuevo en un pecho fértil para el amor. Mientras, vacacionará el corazón esparcido cual cosmos estrellado en el universo/cuerpo, titilará palpitaciones que lo mantendrán vivo y se re enamorará de todo, menos de ti.
Poema del amorodio, de Belia Segarra
por la entreabierta madrugada
venas de hierro pueblan ventanas de insomnios
a deshora
en puntillas sobre el alma
empuja la destetada boca su nombre
ajusticiando luces rojas
en el siemprevivo del recuerdo
y no sabe como pasear
tanta desolación por el ingenio
pues la puerta sin cerrojo
un contrato de semi-esclavitud
hoy sigue siendo
la que un día calló lo mas callado
cayó rendida sobre su propio encierro
todo fue a pedir de risas
pulmonía doble en el hazmerreir de su infierno
¡cómo se reprodujo el cáncer en el sentimiento!
hasta el ámame cauterizado
no quiso ser más creyente
ya usted ve
de tanto engaño negrero
qué delgadas se han puesto
sus etcéteras sobre mi cuerpo
y las efervescentes claves
de los buenos días de ayer
¿se acuerda?
no ocupan ya su lugar
al silbar la cafetera
apenas lo entiendo a penas
por eso hoy
no guardo más reproches
sobre el trillado regazo del cerebro
y me guardo de salir de mí misma
a denunciar:
¡con qué odio te espero!
(*del poemario: Confesionario, de Belia Segarra)
Es poco lo que pueda publicar junto a las letras de esta poeta puertorriqueña, mi admiración a sus letras es enorme. Es así que publico humildona, lo que hoy les he compartido de mi imaginario creativo.
Sobre Belia E. Segarra Ramos
“Figura en este momento vestida casi siempre de luto. Nacida en 1958, sin traje de diseñador en un pueblecito de la cordillera central de la isla de Puerto Rico: Lareas.” Belia E. Segarra
Nota al lector: Esta es la sexta de diez semanas de escritura creativa utilizando “Versos como detonantes”. Semana dedicada al trabajo poético de Belia Segarra. Cada semana será dedicada al trabajo creativo de una poeta puertorriqueña.
un ojo en blanco y sin pestañas se asomaba rasgando la negritud del cielo/
acompasaba el aire el sonido del tambor como el tick tock de un reloj de campana que anuncia/
un algo…/
hay fuego en la playa, llamaradas de mujeres, cuerpos que arden y no se calcinan/
como una aparición el fuego en las piernas, en el torso, en el pubis, en las cabelleras sueltas/
mirarlas era recorrerse como un escalofrío la espina vertebral /
como ver musas vivientes y recordar al mismo tiempo a las brujas de Macbeth, la Venus de Ille, la Reina de la noche de Mozart, la Armida de Haydn/
era ver en el Caribe caminar la erótica retórica de Lilliana, la mano izquierda de Ardín, la Saeta de Yolanda, el horóscopo tomando vida con la brujería de Ana/
las paredes pintadas de rojo por la mano de Nemir era ver un mural a la voz de la mujeres que hablan, era asombrarse y asustarse y azorarse con aquella exhibición exuberante/
asustarse tan solo hasta verse reflejada en la marea, hasta ver la llama encendida en los ojos propios tras los parpados/
era descubrirse un mismo fuego, una llama más, otra bruja, verse era ver lo que descubrieron las primeras, saberse mujer, cuerpo, inspiración y voz
escuchar alejarse el tambor, salirse del cuerpo, volverse llamarada, junto a las otras saberse legión poder del mundo, conocerse como la mano derecha, la izquierda y el cuerpo de dios.
He aquí el algo, el descubrimiento, he aquí la rebelión.
(Mi poema está dedicado a las cinco mujeres con que actualmente curso el taller de literatura: Cuerpo y Erótica los sábados en Viejo San Juan, Puerto Rico. A Jenny, Mery, Sully, Giselle y a Yolanda.)
Versos como detonantes V: Inspirado en el trabajo poético de Nemir Matos Cintrón, poeta puertorriqueña residente en los Estados Unidos desde 1993
Su poema ‘Hoy canto a las mujeres tierra’ del poemario: “Las mujeres no hablan así” siempre me hace visualizar tambores. Es como un llamado que provoca un hervor en la sangre, hace sentir un orgullo súbito de pertenecer a la estirpe de mujeres que me preceden.
Hoy canto a las mujeres tierra, de Nemir Matos Cintrón
Luisa Capetillo, Lola Rodríguez de Tió
Mariana Brascetti, Lolita Lebrón
A Julia de Burgos
y a todas las mujeres
anónimas de historia
que ayer y hoy construyen el mañana
que hora a hora paren la vida con promesa de cocotales
bailando a la libertad
Y estoy con Luisa cabalgando
por montes y ciudades
Y la oigo en la fabrica de cigarros
leyendo a los obreros
devolviéndole el poder
que hilan con sus manos
Y estoy con Lola y Julia
escribiendo versos
para un pueblo esclavo
Y estoy con Mariana
desenredando el hilo con que teje
la bandera del futuro
Y estoy con Lolita
en su ira muy hermosa
rescatando el presente de la vergüenza
Y el cabalgar y los versos
puntadas y balas
de estas mujeres tierra
estallan en mi cuerpo
una revolución
Gracias por pasar a leer,
Marlyn Cruz Centeno
Notas al lector:
1. La escritora de este blog estuvo en retiro espiritual la semana pasada. ¡No es cierto!(sonrío) Estuve por enfermedad, de esas enfermedades que te dejan tirada y desmadrada, afiebrada y encamada. Ya en pie, nada como retomar y continuar.
2. Esta es la semana seis de un reto de diez semanas en que se estará creando desde la poesía. Diez semanas, diez poetas, diez escritos.
“quisieramos ser un mejor animal, un animal tal vez completo y sin prejucios” M. Colón
Algo muy malo estaba pasando, por que Meli nunca llora. Aparte de unas lagrimitas que apenas le nacían en el borde de los ojos y que Meli se limpia rápido. Nunca he visto llorar a Meli en serio, como lloro yo.
Hace unos días, desde debajo de la cama, la vi limpiarse los ojos después que mami le daba muchos puños y le decía que era fea como papá Manuel, Meli siempre perdona a mami porque luego le limpia los vómitos y porque es buena hija. “Los borrachos son así” me había dicho doña Rosita que me cuida a veces. Doña Rosita sabía de eso porque su esposo era un borracho. Doña Rosita también lo perdonaba y le limpiaba los vómitos. Hoy Meli llora y se ahoga, supongo que por que no sabe como llorar.
Yo creo que es por que la canela no sirvió. Las hormigas siguen haciendo fila para meterse debajo de la cama de Meli.
Le hecho los brazos a Meli por el cuello y la abrazo. Se me pegan las lágrimas y me moja el pelo pero no importa yo quiero a Meli y Meli me quiere a mi. Meli me dice que nos van a llevar lejos de allí y que tengo que ser fuerte. A lo mejor nos vamos a casa de Tío Chago que quiere mucho a Meli y le da besos en la boca, allí siempre hay comida en la nevera.
¡Hay dos policías en la casa, con pistolas de verdad! Mami está furiosa, le grita cosas a Meli como siempre.
-”Tiene que llevarse a Diana.” dijo Meli que ya se había limpiado la cara con la sábana de la cama. No sé a quien le habló, de momento hay mucha gente en la casa.
Una señora me quiere alzar en brazos y no me dejo. Me agarro de Meli y Meli me besa. Se agacha a mi altura y saca el meñique. Saco el meñique y lo cruzo con el suyo. “Pinky promise” dice. Meli me hace repetir la promesa. “Te amo hermana, te amo hermana, te amo siempre.” y me dice que me vaya con la señora.
Entonces Meli saca la caja de debajo de la cama, se lo da al policía y logro ver su interior cuando quitan los trapitos de encima.” ¡Un bebé!” Meli me dijo que los bebés son dulces pero no me dijo que tenia un bebé en la cajita, no creo que los palitos de canela hubiese ayudado con las hormigas de todos modos.
Afuera hace mucho sol, todos están allí como si fuera una gran fiesta.Los vecinos están todos afuera. Mami grita que me ama, dice que no le pueden quitar a su hija. Es la primera vez que la escucho decir eso, es bonito que me quiera pero la señora me abraza bonito y prefiero quedarme en el abrazo.
“Lo tenía en una caja de zapatos” le dice un señor a otro con el gesto arrugado.
“Esas muchachas de hoy en día se acuestan con cualquiera ” dice el otro.
Nadie menciona a Tío Chago que está en la patrulla.
Versos detonantes IV: Dedicado al trabajo poético de Mayda I. Colón Pagán
Gracias por pasar a leer,
Marlyn Cé
Sobre Mayda Colón
Mis primeros encuentros con la poeta puertorriqueña según los recuerdo yo..
La había visto en una actividad de poesía y luego me la seguí encontrando en presentaciones de libro y cosas por el estilo. Recuerdo que la escuché declamar por primera vez en casa de alguien, un junte de amigas en el que yo terminé, afortunadamente. Unas y otras la animaban a declamar y finalmente la convencieron de ponerse en pie. Cuando lo hizo se paró con los pies separados y firmes sobre el suelo, declamaba de memoria como si tuviera un pozo en el que no se le terminaran los versos, con una voz acompasada con acentos que marcaba con las manos. Me acordó a los muchachos cuando ” soltaban la lírica en el barrio”, sólo que lo que aquella mujer soltaba eran poemas. Fui a una librería del área unas semanas después totalmente intrigada, sabía que la mujer se llamaba Mayda pero no me acordaba el apellido. La describí al librero, le dije como recordaba que iba el poema, de que color tenía el cabello la poeta, como declamaba y marcaba el paso de los versos como un martilleo. El librero me dijo el nombre y también me dijo que el poemario se había agotado, me explicó que tratara de conseguirlo en otra librería cercana pero que recordara que buscaba un frasco. Pensé que el librero se burlaba hasta que en el otro lugar me dijeron lo mismo. El poemario se llamaba Dosis y la poeta lo había colocado en un frasco de pastillas, los poemas estaban hilados como un pergamino y enrollados en el interior del frasco. Me reí de la ocurrencia, era el tipo de locura que impresiona….
Ah! si usted quiere saber más datos de la poeta puertorriqueña haga un paseo por la web. Deliberadamente les dejo la tarea, encontré interesante todo que resulta de la búsqueda en la web, hay entrevistas, vídeos y una serie de poemas en diferentes enlaces. Disfrute de la búsqueda.
“El Día Mundial de la Poesía es un tributo a la palabra poética propuesto en el año 2001 por la Unesco, se celebra cada 21 de marzo (equinoccio de primavera) con el propósito de consagrar la palabra esencial y la reflexión sobre nuestro tiempo.” -Wikipedia-
Hoy me he puesto a pensar en todos los escritos que he perdido, libretas llenas de cosas que escribí cuando niña y adolescente, escritos que murieron en alguna computadora rebelde o suicida, libretas que se han quedado en algún local y nunca he vuelto a verlas. Entre las cosas que se han salvado hay cosas muy buenas, irrelevantes y muy malas por su puesto (¡qué creían!). Pero hay escritos que no importa como se califiquen a nivel literario los guardo con sentimentalismo porque son parte de mi búsqueda.
Escrito en Puerto Rico, en alguna fecha antes del 2000:
Quizás por esto escribo
Por: Marlyn Cruz Centeno
(nota de mi libreta de garabatos) aquí estoy leyendo poemas ajenos,esperando que me hablen de las cosas que llevo adentro.
poemario en mano, paso líneas, salto de verso en verso, paso las páginas, leo los títulos. me detengo en uno sobre la soledad.
lo leo y me decepciono, su soledad no es mi soledad.
me pregunto ¿dónde está mi poema escrito?¿dónde esta el poema de manos ajenas que recoja mis palabras no nacidas y las convierta en tinta negra sobre papel?¿dónde está el papel que describa el sentimiento de MI soledad sobre mi cama de sábanas multicolor?
¿dónde está el poeta que me haga radiografía de letras y escriba mi diagnóstico en versos, que me haga el amor a distancia en la soledad del sentimiento compartido,a través del contacto de la pupila sobre la tinta,que transforme su palabra en el sustituto del postre que ansiado por mi lengua se convierte en orgasmo al paladar?
¿dónde estás poeta? ¿la poeta, el poeta? que sin tocarme, a través de la palabra me posea, que me haga somatizar en piel , que me sude tinta, que me huela a papel, que me sepa a mí…
03 Versos como detonante – Semana dedicada al trabajo poético de Anjelamaría Dávila.
”Mi árbol genealógico poético” así llamo a este proceso de conocer a mis madres y hermanas de tinta. Poetas puertorriqueñas que respiran y palpitan por las calles de mi país y en el exilio, también aquellas que antes de nuestros tiempos nos han dejado su palabra como legado. La semana dedicada a esta poeta no era esta, pero el Día Mundial de la Poesía simplemente la reclama. Ojalá y que disfruten sus letras tanto como yo.
A punto de ser domesticada, de Anjelamaría Dávila
A punto de ser domesticada chisporroteando debajo de las ollas o esperando encima de la mesa transcurre inadvertida. al claro del día justo al pie de la noche lava lagañas, dirige los aseos, peina de prisa y besa despidiendo. colada en el café se escurre por el aire mientras resbala imperceptible mojando las paredes. mezcla, combina los sabores milenarios los ordena moviendo. volteando prueba una y otra vez el alimento que bulle en su caldero infinito. luego lava y limpia por las esquinas conjurando los mundos invisibles. clandestina, baja al patio oreando voces y añilosa; sacude, pincha y tiende al sol gigantescos papeles blanco cloro. sube se baña canta. más tarde tiende las camas instalándose ineludible, nocturna por fuerza compite con la noche se desnuda tentando entre la oscuridad y el placer. subrepticia y solapada avanza y vence.
siempre subversiva. aquí (así) sobrevive la poesía.
Falleció el 8 de julio de 2003 en Río Grande, Puerto Rico
La crítica literaria nacional consideró a Anjelamaría Dávila una de la exponentes de la poesía puertorriqueña más prometedoras de su generación. Aunque su legado es extenso, el mismo se encuentra disperso en gran número de publicaciones nacionales y extranjeras. Apenas tuvo oportunidad de sacar a la luz dos obras, la primera de ellas, “Homenaje al ombligo” (1966), en colaboración con su entonces esposo José María Lima (1934-2009). Leer más en http://www.prpop.org/biografias/a_bios/AngelamariaDavila.shtml
Dedicado en honor al trabajo poético de la escritora Mairym Cruz Bernal.
Poema: Lágrimas
Por: Marlyn Cruz Centeno
“mis pequeñas obsesiones las dejo
para hacer sonidos en la cama
irrumpir de repente con un grito entre las sábanas
ese único lugar donde quiero llorar siempre”
Mairym Cruz Bernal
Cuando mis ojos ceden al llanto ante las mas insignificantes cosas,
me pregunto si se confundió la naturaleza al colocarme en un cuerpo y
no dejarme fluir como torrente de agua entre las montañas.
Cuando me ahogo en llantos como una pequeñuela por motivos de alegría
me pregunto como es posible que la media luna que forman mis labios en sonrisa
no sea suficiente para celebrar las cosas.
¿Será que tengo lágrimas rebeldes?
¿Será que las pobres no pueden aguantarse el vivir cautivas y no tocar las superficies?
¿No entienden que les faltan brazos y pulmones y corazón para valerse solas?
¿Será por eso que se lanzan del acantilado de mis ojos a la menor provocación?
Cuando mis ojos ceden al llanto al ver el precipicio de suspiros que me construyen tus besos
cuando me ven caer en esta faena de orgasmos
cuando presienten la posibilidad de que no vuelva de alguna de esas muertes milagrosas
se derraman las lágrimas en las sábanas y cesan las preguntas.
”Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro”
Juan Gelman
Nunca lloro una copa que se ha roto
un lápiz que se parte
la pluma que riega su tinta violeta por mis manos
no lloro la camisa de colores despintada
la escultura de barro echa trizas por el suelo
tampoco me importa mucho llegar o no llegar
zurcir mis blusas rotas
tener leche en la nevera
no lloro porque ya no tictagueen las agujas del reloj
o suenen demasiado las bisagras
mis pequeñas obsesiones las dejo
para hacer sonidos en la cama
irrumpir de repente con un grito entre las sábanas
ese único lugar donde quiero llorar siempre
este paño blanco que soy
toda esta inocencia de primer día del mundo
a Gloria Mendoza Borda
Gracias por pasar a leer,
Marlyn Cruz Centeno
Nota al lector: Este es el segundo escrito de una propuesta creativa de diez semanas escribiendo desde la poesía como detonante. Diez poetas, diez escritos. Semana dos, dedicada a la escritora y poeta puertorriqueña Mairym Cruz Bernal.
Música de background: Silvio Rodríguez, Óleo de una mujer con sombrero
Sobre Mairym Cruz Bernal
Nació en Mayagüez, Puerto Rico (1963). Poeta, ensayista puertorriqueña. Presidenta del PEN-Puerto Rico. Dirigió desde el 1993 al 1999 el Grupo Puertas: Movimiento artístico-literario de fin de siglo, exponiendo la nueva promoción de escritores puertorriqueños. Tiene a su haber 13 publicaciones. Presidió el V Encuentro Internacional de Escritoras en Puerto Rico, realizado en abril de 2003 donde más de 300 escritoras firmaron un manifiesto por la paz, el 3 de mayo de 2003, cuando la marina de guerra de los Estados Unidos salió de la isla de Vieques. Estudió un B.A. en Psicología en Loyola University, New Orleáns (1983), y una Maestría en Escritura Creativa, Vermont College, Norwich University (1994). Ha viajado extensamente en recitales, congresos, y dictando talleres de Literatura Confesional. Sus poemas han sido traducidos al macedonio, árabe, croata, eslovenio, italiano, portugués, inglés, alemán y polaco. Mairym Cruz-Bernal es miembro concurrente del Círculo de Escritores de Venezuela., y miembro solidario de la SECH y la UNEAC. En la actualidad, vive en San Juan, Puerto Rico, y es Asesora Internacional de los Encuentros Internacionales de Escritoras, movimiento itinerante por los países hispano-parlantes. También es madre de dos hijos, Victorino y Mariana. (Tomado de www.enlaorilla.com)
Hay propuestas que se dan orgánicas y que de mencionarlas el entusiasmo es tal que no se puede esperar para comenzar, al menos la idea es emocionante.
Tenía delineadas muy superficialmente estas próximas semanas. Quería, (quiero) escribir desde la poesía, crear desde un verso detonante, desde un semillero de palabras provistas por voces poéticas que admiro. Ese es el concepto y parece bastante simple. Todo es simple hasta que nos vamos a los detalles, ¿qué poetas? ¿cuáles versos, qué poemas?
De momento era tanto de donde escoger que me vi sentada en el suelo de mi casa, rodeada de poemarios, notas y papeleo sin saber por donde comenzar pleno viernes en la noche.
Dejé mi “reguero organizado” donde estaba y me vestí para asistir a la conferencia que brindaba el escritor Emilio del Carril sobre “Autopublicarse” en la Universidad Sagrado Corazón en Santurce. Llegué justo a tiempo para encontrarme en el pasillo con Emilio y su sonrisa justo antes de entrar a la sala que estaba repleta esperándolo. Escuchar a Emilio siempre me pinta una sonrisa en el rostro, a parte de que la información era pertinente, salpicaba su conferencia con detalles de su camino como escritor con un humor admirable y contagioso.
Así que no es de sorprenderse que el sábado estuviera retomando su libro de cuentos “5 minutos para ser infiel” en vez de mirando poemarios y escogiendo tema para hoy. Me paseé por las páginas del libro releyendo fragmentos que me refrescaban las historias. Allí entre cuento y cuento se colaban epígrafes de poetas, ¡detonantes creativos en versos! Justo como visualicé mi nueva ronda de ejercicios.
Pasé las páginas en desorden y allí estaban: Cristina Peri Rossi, Mairym Cruz Bernal, Ana María Fuster….
Yo no soy supersticiosa pero hay días en que juego a serlo y empiezo a ver las señales. Me digo que la poeta de esta semana la ha escogido Emilio Del Carril aunque él lo ignore.
Semana 1: Dedicada a los versos provocadores de Ana María Fuster.
Cuento: El aprendiz
por: Marlyn Cruz Centeno
Mateo se paseaba en la calle pintado como un arlequín y con una guitarra al hombro, siempre estaba cantando estrofas de canciones que la gente ya había olvidado o quizás que se inventaba. Reconocía algunas por que recordaba haberle escuchado la tonada a mi abuela que siempre tarareaba cuando estaba en la cocina. Yo acostumbraba a jugar con las muñecas debajo del gabinete esperando sorprenderla cuando fuera a buscar alguna olla. Esa era mi travesura del día y ella se hacía la enfadada y me sacaba de allí amenazando buscar la escoba. La escena se repetía a diario y a mi me divertía mucho.
A Mateo todo el mundo lo daba por loco y decían que pedía en la calle aunque yo nunca lo vi extender la mano, colocaba un sombrerito para recoger dinero mientras cantaba o declamaba poemas, pero para la gente eso también era pedir. Lo de loco nunca supe bien por qué lo decían, quizás, por que no tenía trabajo como los demás y porque aparte de canciones y poemas se paraba en la plaza y repetía discursos políticos que en su “tiempo significaron algo”. Yo desconocía lo que significaba esa expresión. Lo que sé es que siempre le sonreía y el me devolvía una reverencia.
Un día esperaba en la parada de la guagua por que se habían retrasado para recogerme en la escuela y un hombre se me acercó murmurando. De primera me dio mucho miedo, hasta que se detuvo al verme y me hizo una reverencia. Yo nunca había mirado a Mateo sin maquillaje, era un hombre bastante joven y algo guapo, supongo. Dijo muy cuerdo que se iba del país y que estaba contento. “En este país sin memoria, donde no se acuerdan de las canciones y los poemas, no hay manera para que no se repitan los muertos, sus políticos ni sus calamidades. Acuérdate de mi y yo me acordaré de ti, pequeñuela con sonrisa”. Luego de ese día nadie vio más a Mateo.
Yo crecí para ver como se repetían los muertos, los gobiernos y las calamidades y ver que en efecto mi país como colectivo carece de memoria justo como predijo Mateo. Me prometí no contagiarme de la amnesia colectiva y entendí que para tener memoria a veces es necesario inventar historias y refugiarme en un poema. Me acuerdo de esto mientras me pinto la cara de blanco y me preparo para salir a la plaza…
“…Sólo soy aprendiz de poeta
cantando por las calles de mi barrio
versando vidas en las catacumbas de un trabajo
haciendo el amor a las rutinas
para fundir los miedos a fuerza de versos
para cantar a las mentiras
de un gobierno decadente
para ponerle el cascabel
a la hipocresía globalizada
o, quizás, tan sólo,
para besar nuestros recuerdos clandestinos
cantar juntos la canción de la locura
en una tarde cualquiera,
desnudarnos bajo las estrellas
y anidar en la primavera de un poema.”
Ana María Fuster, Aprendiz de poeta
Gracias por pasar a leer,
Marlyn Cé
Nota al lector: Este es el primer escrito de una propuesta creativa de diez semanas escribiendo desde la poesía como detonante. Diez poetas, diez escritos. Semana uno, dedicada a la escritora y poeta puertorriqueña Ana María Fuster.
Música de background: Mercedes Sosa- Sólo le pido a dios
Sobre Ana María Fuster
“Libros publicados: Verdades caprichosas (First Book Pub., 2002), cuentos, premio del Instituto de Literatura Puertorriqueña; Réquiem (Ed. Isla Negra, 2005), novela cuentada, premio del PEN Club de Puerto Rico; El libro de las sombras (Ed. Isla Negra, 2006), poemario, premio del Instituto de Literatura; Leyendas de misterio (Ed. Alfaguara infantil, 2006), cuentos infantiles. Bocetos de una ciudad silente, cuentos, Ed. Isla Negra, 2007. Inéditos los poemarios: El jardín de la dama duende, El alma en fuga (palabras embotelladas) y El Eróscopo. Para adquirir alguno de sus libros, escribir a amfuster@prtc.net o editor@islanegra.com” Tomado de su blog: Bocetos de una ciudad silente.
Celebrar las primeras diez semanas de publicación continuas en este blog es para mí una gran alegría, soy de las que pienso que la vida está hecha de pasos y no de saltos con perdiga (aunque no me opongo a saltar y me encanta dejarme caer de vez en cuando). Una de mis resoluciones del año 2012 es mantener este blog activo con publicaciones semanales y hasta ahora voy muy cumplida.
Lo que no me imaginaba fue que con este reto iba a estar en tan buena compañía de quienes sacan el tiempo para leer este espacio y de los escritores que me honran con su participación en los diferentes temas a través de las semanas. A todos gracias.
El primer encuentro de colaboradores, escritores, artistas y amigos se dio hace poco y hoy les comparto en este video algunas de las fotos, para de esta forma hacerlos partícipes en la celebración. Espero que lo disfruten. (El video trae música si lo va a mirar en el trabajo, ¡quítele el sonido!)
Quizás usted no ha leído aun los siguientes textos macacoicos:
Manzanilla con miel, de Alexis Pedraza Díaz
Tenía que ser así, sin pensarlo dos veces. De lo contrario me arrepentiría, moriría bajo aquel embrujo en el que había vivido los últimos años. Embrujo en forma de tu lengua, de tus labios, de tus dedos, de tus nalgas, de tu piel…
Me acerqué lentamente y te observé. La serenidad de tu rostro tranquilo sobre la almohada. Tus ojos suavemente cerrados. Era de la única forma que podía mirarte a la cara sin flaquear…” Continúe leyendo en https://www.facebook.com/note.php?note_id=10150561962337016
Fui la primera, de Julio A. García
«¡Calmate, por lo que más quieras, cálmate!», eso es lo que me digo a mí misma en este momento tan incierto. Aunque no paro de pensar, no sé con qué consolarme. De momento, ocurren demasiadas cosas a la vez. Ruidos que nunca había escuchado, que no comprendo; estridencias y chirridos que lastiman mis orejas. Si el lugar en que me encuentro fuera más amplio podría mantener mejor el balance. Puedo echarme si quiero, pero los jamaqueos son tan fuertes que solo me revuelcan la barriga. Sé que este lugar está hecho para soportar grandes presiones y sacudidas, sé que va a resistir el viaje. Ellos pensaron en todo…” Lea en su totalidad en https://www.facebook.com/note.php?note_id=10150605720318808
Infidelidad indecente, de Peter M. Shepard Rivas
“Te veo, con la mirada profunda y la sonrisa de niño hombre. Te aspiro cada vez que te tengo cerca y se me nubla el entendimiento. Te sientas a mi lado en el autobús y te imagino descubriendo los secretos de las imágenes que pasan frente a tus pupilas y no me atrevo a exponer los míos para tu escrutinio. Escondido entre la multitud miro tu espalda y me pierdo en imágenes de placer que me perturban. Sé que eres de otro, pero también eres mío porque nadie puede evitar que imagine cada poro de tu piel canela y que te disfrute…. [Continúe la lectura en http://pmshepardrivas.blogspot.com/2012/02/infidelidad-indecente.html]
Antojo de luna, de Max Chárriez
me antojo de un beso cálido de luz de luna
del llanto arrullo en noche serena
me antojo de ser la virgen degollada
la sombra dibujada del sátiro agitado
“… Pasó de largo tambaleándose, no me vio, ni tan siquiera se acercó a la barra a pedir un trago, lo que me hubiese dado la oportunidad de acercarme y saludarlo. No, siguió derechito hacia el cuarto oscuro. Le seguí con la mirada, se detuvo, como otras veces, en la esquina frente a los baños, solo unos breves segundos. Para mí esa era la señal, la señal de que me buscaba, de que esperaba que estuviese listo para recibirlo, de llenarlo de besos, acariciar su pecho velludo, sus molleros, oler el Old Spice en su cuello, sentir el roce de su barba de dos días, caer postrado y adorar su hombría… “[http://www.maxcharriez.com/2/post/2012/02/no-le-dije-adis.html]
Perspectiva musical, de Gustavo Excia
“Difícil se me hace renunciar a ti y dejarte ir./Juntos creábamos un mundo pentagramado
donde escribíamos nuestras sinfoníanota por nota./No planificaba un final a nuestro movimiento musical.
“Hoy la nena tiene la luna”, escuchaba a mami susurrarle a papi cuando yo amanecía: “diferente”. No encontraban palabras para definirme esos días. La excusa de la luna era lo único que explicaba que la niña “no es la de siempre”. Hoy me río rememorando esos años en que mis padres se limitaban a observar el comportamiento lunático de su unigénita y optaban por apartarse para dejarle libre el camino a mis estados alterados. Era casi como un ritual mensual en que se le permitía de todo “a la nena”, a mí…
Soy el producto de una familia multirracial. Mi padre es negro y mi madre es mestiza. Nunca crecí con el problema del racismo. Si me di cuenta de la diferencia racial en la familia. Mientras mis 8 primos de parte de padre eran similares a mí en color, por parte de madre había diversos matices; desde los más blancos como el papel hasta los negritos como yo. Mi abuela materna nunca hizo diferencia de quien era quien. Nos recalcaba de forma constante “Ustedes son mis nietos y todos llevan mi sangre. Ninguno es mejor que nadie.” En la escuela fue donde enfrente el racismo. Pese a estudiar en un colegio “cristiano” ….[http://hrobertollanos.blogspot.com/]
